Танцует женщина, а бог
в лесу играет на свирели,
и в речке плещутся форели,
как сорванцы, у самых ног.
Какой блистательный пролог!
Танцует женщина беспечно,
и мир, зеленый, юный, вечный,
наполнен, словно винный рог.
И дух курится у лица
оливы, цитруса, аниса.
Восславим бога Диониса
как благодатного творца.
Ах, идиллический апрель!
Бог восседает над водою,
трясет козлиной бородою
и дует вежливо в свирель.
Туман, цветочная пыльца,
и обнаженная натура -
как будто белая скульптура
в грядущих парках и дворцах.
А меж дерев - и свет, и тень,
сатиры, нимфы и амуры,
и хоровод в овечьих шкурах
спешит с окрестных деревень.
Им дни иные не видны,
им не видать средь буйных танцев,
что на ахейцев и троянцев
давным-давно поделены.
И бог глядит со стороны,
как все уходит безвозвратно,
как мир становится театром -
театром будущей войны.