Что наша жизнь? - одни ошибки,
слова и звуки - просто плач.
Так убери подальше скрипку,
мой зачарованный скрипач.
Нам переулками глухими
бежать, бежать куда-нибудь.
О, как же хочется стихи мне
обратно в душу запихнуть.
И водкой пахнет околоток,
а мы все о добре и зле.
Хоть созданы мы для полета,
но так привязаны к земле,
что, о несбыточном мечтая,
устали души бередить.
Что делать - крылья нам мешают
по этим улицам бродить.
И снова к женщине: бери нас
до помутнения в очах.
Сгодятся крылья для перины,
а душу превратишь в очаг.
Гнездо свивая на болоте,
свободы ждать и тишины?
Но ни материи, ни плоти
стихи и скрипка не нужны.
Как ни страшна душа чужая,
страшней невольно согрешить,
своими крыльями мешая
и близким и далеким жить.
А на стене тень переплета,
и каждый день непоправим,
и созданы мы для полета,
да только падать норовим.